Времена года.Весна, Вступление

У каждого из нас наступает тот момент, когда появляется необходимость не разбрасывать, а собирать камни и складывать их в укромное местечко, дабы их потом не растерять. Так вот и я, по крупице собрал камешки под названием Весна. Понимаю, что не всё найдено, многое утеряно, но коль сыщу, буду дополнять ими, камешками, свои Времена года... Тают серые сугробы - белый цвет им стал несносен, И ручьи, уже заметно, рвутся к небу, к синеве, Где на ветках, цвета хаки, дружной группы стройных сосен, Птичек пенье о рассветах, об апреле и траве. О весне поют, о неге, о любви к Руси безмерной, О нехоженых тропинках, не видны в снегу! лугах, О росе на листьях мяты самой чистой, самой первой, О друзьях своих пернатых, тех, кто кружит в облаках. Скоро лето - радость деткам, март и май, а там...Солдаты И окопы, холод жгучий, свист осколков и война, Смерть повсюду, огнь смертельный, остов рыжий старой хаты, Флаг трёхцветный рвётся к небу - мир, Россия, тишина. * * * Глаза раскрыла мне безжалостная вьюга, Тропу, по коей шёл, снегами замело, И рад бы выскользнуть из замкнутого круга, Но всюду, взор куда не кинь - белым-бело. И клонит в сон меня, и щёки побелели, Одно желание: уткнуться ликом в снег, Гудит метель, её во мге я слышу трели, Они мой самый неподдельный оберег. Уйдёт во тьму ночную вьюжистая небыль, И будет солнце, и апрель, и светлый май, И бросит вверх весна свой яблоневый стебель, А там и лета жар - для дум греховных рай. * * * Ты всё ж пришла, распутица весны, Грешна, что ночь, подруженька апреля, Но как же так, ведь март лишь только в двери Стучится веткой стылою сосны. А ты уже, прибрав всю власть к рукам, Разверзла пасти тающим сугробам, Таким до сей поры высоколобым, Как лики лун в полночных облаках. И обозрев ручьями длани троп, Что мглой дремучей стискивают горы, Ты словно грех того, кто сгинет скоро, Сметаешь вновь всплывающий сугроб. И вниз к реке, где брег скалист и крут, Где снег еще, как девственницы лоно, Челом к устам мятущегося склона Припав, ты ждёшь, когда тебя сотрут. Сомнут травой, сорвут как крест с груди, Того, кто крест надел в порыве гнева… Распутна ты, распутица, как дева, У коей всё, что свято - позади. * * * Тишь гулка пред багровым закатом, Даже писк комариный - набат, Над соломенной крышею хаты Журавлиные клинья летят. Сколько раз от родного порога, То ль обиду глотая, то ль злость, Провожал журавлей я в дорогу, Но встречать мне вот их не пришлось. То над городом дымно и шумно Меж апрелем и маем, весной, Разве только лишь грач полоумный Пролетит сей порой надо мной. Да ворон беспрерывные стаи, Ненасытно-сварливую рать Этих можно, как пташек из рая, Провожая, их тут же встречать Журавли же, коль к северу, горы Увлекут меня сходом лавин, То задвинуты наглухо шторы, То засел за писанье былин. А теперь, где соломой богаты: Не сопрела за зиму!.. поля И под крышею старая хата, Только память о тех журавлях. * * * Еще вчера воронья стая, Над сквером Марта пролетая, С его мехов, подбитых дёрном, Моей весны клевала зёрна. И шевеля заката струны, Сгоняло галок черных с урны Дождливой пакостью меж веток, Таких немыслимых расцветок. Где всё смешалось: охра листьев С белесой патокой бессмыслий, То ль каши снежной, то ли грязи, Подумал ведь, кабы не сглазить. И вот всю ночь метель и вьюга, И нет уж луж, и нет уж юга, А лишь в ветвях воронья стая Галдит, Апреля хлад листая. * * * В прохладе волн небесной сферы Полоски утра серых туч, Не греют уж остатки веры, В том, я силён что и могуч. Куда девались кудри ночи И алый отблеск на щеках, Лишь только мертвенные очи, Гуляют где-то в облаках. А остальное - было-сплыло, И затянуло мутным илом Уже безжизненной Реки, На берегу которой ивы С кончиной лета молчаливы, Порывам ветра вопреки. * * * Меня ты вспомни пусть один лишь только раз, Когда дождём грибным умоется планета, И в край чужой, взмахнув крылом, умчится лето, Стиха, что я писал тебе, одной из фраз. Что был такой, писал о синих небесах, О белых ландышах, весной ведя беседы, Но лишь тобой одной порой ночною бредил, Ища покой от дум своих в густых овсах. На память знал веснушек всех и вкус, и цвет, Как шоколад они сладки на спинке белой, И чуть горчат, как та полынь, на шейке спелой, Но а на щёчках, в том лишь сладостней рассвет. Её цветка в прозрачной утренней росе, На вкус – сироп из свежих слив, а ароматы, Так пахнет март пургой, скорей, её закаты… Беда лишь в том, что ты теперь одна на всех. Но всё же март пройдёт, в июнь умчится май, Затем лугов спираль укроется ромашкой, И улетят на юг с тобою наши пташки... Ты иногда хоть о поэте вспоминай. * * * О, Страсть моя! Моя Душа! Мой светлый Лучик - Ты далеко за сонмом слов, за сонмом строк... Звенит-журчит у ног моих хрустальный ключик, А надо мной щебечет тёплый ветерок. Весна вокруг, а вот в душе январский холод, Она, душа, не растопила стылый лёд, Беда не в том, что я уже давно немолод, А в том, что

Видео Времена года.Весна, Вступление автора Стас Осенний